Indian Literary

Gitanjali

By Rabindranath Tagore

It is a collection of poems by the Indian poet Rabindranath Tagore. The English Gitanjali or Song Offerings is a collection of 103 English poems of Tagore's own English translations of his Bengali poems first published in November 1912 by the India Society of London. The English Gitanjali became very famous in the West, and was widely translated. The word gitanjali is composed from "git", song, and "anjali", offering, and thus means – "An offering of songs"; but the word for offering, anjali, has a strong devotional connotation, so the title may also be interpreted as "prayer offering of song".

Some poems involve themes related to nature, but here, too, the spiritual is subtly present, as in this poem (no. 57):

“Light, my light, the world-filling light, the eye-kissing light, heart-sweetening light! Ah, the light dances, my darling, at the centre of my life; the light strikes, my darling, the chords of my love; the sky opens, the wind runs wild, laughter passes over the earth. The butterflies spread their sails on the sea of light. Lilies and jasmines surge up on the crest of the waves of light. The light is shattered into gold on every cloud, my darling, and it scatters gems in profusion. Mirth spreads from leaf to leaf, my darling, and gladness without measure. The heaven's river has drowned its banks and the flood of joy is abroad.”

The Namesake

By Jhumpa Lahiri

The Namesake (2003) is the first novel by Jhumpa Lahiri. It was originally a novella published in The New Yorker and was later expanded to a full length novel.

The novel describes the struggles and hardships of a Bengali couple who immigrate to the United States to form a life outside of everything they are accustomed to.

 The story begins as Ashoke and Ashima leave Calcutta, India and settle in Central Square, in Cambridge, Massachusetts. Through a series of errors, their son's nickname,Gogol, becomes his official birth name, an event that will shape many aspects of his life in years to come.

The Ramayana

By Valmiki

Así el rey de los lógicos exclama,

Para probar el sólido cimiento

De las virtudes místicas de Rama:

-¡No sabes, oh varón, cuanto lamento

Rebajada encontrar la inteligencia

Al nivel del común entendimiento!

¿Que pensador no tiene la evidencia

Que de los libros santos y morales

Fueron hechos por hombres sin conciencia,

Para engañar a los demás mortales

Y hacerles dar sus bienes sin violencia?

He aquí, en resumen, su doctrina toda:

Ofrece sacrificios,

De santa austeridad vive en el ocio,

Consúmete en anillos y en cilicios

Y entrega tu dinero al sacerdocio.

¡Oh rey sencillo, de tu mente loca

Aparta el religioso devaneo;

Sólo lo que se ve, se gusta y toca

Es digno de tu amor y tu deseo.

Dime: ¿De tus abuelos cual ha sido,

Con ser reyes magnánimes, la suerte?

De la tierra, ¡infeliz! los ha barrido

El soplo emponzoñado de la muerte,

Y nadie saber puede a donde han ido.

El ciego fanatismo se imagina

Que está donde él desea.

¡Oh, cómo el ignorante se fascina

Con el sueño mentido de una idea!

A nuestra vista la verdad se esconde

Nada hay seguro que cierto sea,

¿El mundo mismo existe? Dime donde.-

Como elefante enfurecido, Rama

Escucha airado la palabra atea,

Y con voz del aquilón exclama:

-Imposible es que el pecho me taladre

El aguijón punzante de la duda;

La santa fe lo escuda,

La santa fe que le infundió mi padre.

Así como el caballo generoso

Obedece al señor que lo domina,

Y es esclava la esposa de su esposo,

Me rindo a mi Padre a la doctrina.

Y resucito a tu voz, como a la saña

Del huracán furioso

Resiste inquebrantable la montaña.-

II

-¡Vuélveme a Roma, tirano!-

El anciano Rey, oyendo

Que su esposa le acrimina

De Rama por el destierro,

Traspasado por la pena

Y el cruel remordimiento,

Cayó, cerrando los ojos,

Desvanecido en su lecho;

Más, a poco, recobrado,

Así le dice, gimiendo:

-Por el amor de tu hijo,

Esposa mía, te ruego

Que en mis heridas no pongas

De tus quejas el veneno.

Si me quieres, no me acuses.

Tus suspiros y lamentos

Son para mí más terribles

Que el estallido del trueno.

Te juro en mi agonía,

No me abrumes con el peso

De tu dolor, ya que tanto

Me abruma, a su vez el cielo.-

Al oír estas palabras,

Que desbordadas salieron

Entre sollozos profundos

De un corazón ya deshecho,

La Reina cayó a las plantas

De su esposo, y reprimiendo

Su dolor, juntas las manos

Como quien reza en el templo,

Y la undosa cabellera

Esparcida por el suelo,

Le dice:

               -¡Rey de los hombres!

Perdona si el sentimiento

Me hizo pronunciar palabras

Que ser no dichas debieron.

La mujer a quien su esposo

(Que es de los dioses espejo)

Con entrambas manos juntas

Dirige lloroso un ruego,

Si a sus súplicas no accede

Y desoye sus lamentos,

Ni en esta ni en la otra vida

Encuentra paz ni consuelo.

¿Que te dije en mi amargura?

Al hablar el sufrimiento,

La voz de la inteligencia

Guarda profundo silencio.

¡El dolor! No tiene el hombre

Enemigo más tremendo.

Obscurece la memoria,

Anubla el entendimiento,

Acaba con la paciencia

Y hace al piadoso blasfemo.

Puede curarse la herida

Que causa un tizón ardiendo;

Más la que hace la tristeza,

¡Oh caro esposo! en el pecho,

Esa que viene del alma

Y crece y crece en silencio,

Es incurable. Los sabios,

Los sabios mismos que fueron

Pacientes, dulces, piadosos

Y de virtudes modelos,

Al ser del dolor heridos

Entró la furia en su pecho

Y gusanos de la tierra

En el pecado cayeron.

¿Qué mucho que yo deplore

De mi hijo amado el destierro?

Siglos se me hacen los días

Desde que se fue tan lejos,

Y mi dolor se acrecienta

Por horas y por momentos,

Como las aguas del Ganges

Cuando comienza el deshielo.

Mahabharata

By Vyasa

EL MAR (Fragmento*)

Los hermanos Vinata y Kadrú, cuando la noche hubo comenzado a disiparse, hacia la mañana, al salir el sol, apresuradas e impacientes corrieron por la ribera… Allí vieron el mar de aguas profundas; el mar con su gran poblado, poblado de peces y de ballenas, de tiburones, de animales innumerables, espantosos, horribles y d variadas formas, de tortugas y cocodrilos: el mar terrible, cuyo clamor asusta, infranqueable por sus remolinos profundos, que llevan el miedo al corazón de las criaturas; el mar, removiéndose en sus orillas por la acción vigorosa del viento encrespándose por el furor de su agitación, acercándose, retirándose y removiendo sus innumerables ondas; el mar lleno de ondas que se hinchan cuando la luna crece, la mina más rica de pedrerías; el mar que produjo la concha de Krishna. Turbado en otro tiempo hasta su fondo por el poderoso Govinda, cuando bajo la forma de un jabalí estuvo buscando al tierra bajo sus ondas agitadas; ese mar, cuyo fondo no pudo encontrar durante cien años el Brahmarsi Atri, y que se apoya siempre en la bóveda del cielo; ese mar, sombrío lecho de Vishnú en su esplendor infinito, origen de loto, cuando en la remota época de la renovación del mundo, saboreaba el éxtasis de su absorción en el seno del absoluto el mar que allana las montañas conmovidas por la caída del rayo el mar, asilo de los Asuras vencidos por los dioses, ese mar que ofrece a Agni la ofrenda de su oleaje, se mostró a las dos hermanas como inconmensurable y como rey de las riberas. Y ellas contemplaron el vasto océano que parecía danzar en todas sus ondas y hacia el cual, rebosando de aguas profundas, se dirigía sin cesar una multitud de caudalosos ríos…

-Hola mar ¿qué haces?-

-Bien estoy moviendo mis manos-

-¿Tus manos?-

-Sí, mis olas-

-¡Qué bien!-

-¿Esperas a los peces?-

-No, espero a ese barco

Para poder moverlo-

-Muy bien derramare mi tristeza pero solo

Por hoy, gracias.-